过了很久很久，那个姑娘才带着轻慢甚至厌恶的神情走过来。
拉手风琴的人捏起草帽，歪歪地戴在头上，然后斜视着那个姑娘，突然用双手猛然掀翻了桌子。
漂儿又紧张又痛快地与拉手风琴的人站在一起。
拉手风琴的人背起手风琴，用胳膊夹起铺盖卷，拉着漂儿的手，朝门外走去。那姑娘赶忙闪到—边。
“必须反击！”走出酒馆，上了街头，拉手风琴的人用冷峻的语调对漂儿说。
他们又进了一家酒馆。当服务员将酒菜送上时，拉手风琴的人往漂儿面前的空碗中斟了半碗酒。
“我不会喝。”漂儿说。
“喝！酒是为咱们男人造的，喝醉了也没有什么了不起。一个男人一辈子醉个几回，才是对头的。来呀，小老弟！”
漂儿大胆地呷了一口，顿觉一条火蛇从喉咙中游过。等这种热辣辣的感觉消失后，代之而起的是一种向全身辐射的热量。酒使漂儿瞬间变成了一个大人。他对自己的能量、能力有了一种完全不同于过去的认识。不久前脸上的萎靡、可怜巴巴、惨兮兮、黄几几一下子被酒冲散了。他显得那么健康，那么英俊。
拉手风琴的人好酒量，自斟自酌，十分快活，仿佛世界上的一切都是顺心如意的。
“要活好。凭什么不活好呢？别那么垂头丧气没情绪。记住，太阳既照着他，也照着你，为什么要无缘无故地生出许多可怜呢？”
漂儿喝了一大口酒。他从未喝过酒。过去，他望见酒，总有几分恐惧。
“别做酒鬼。做酒鬼的人，终究还是因为他自己觉得可怜。”
拉手风琴的人是在痛饮。这种痛饮激动人心。几杯落肚，拉手风琴的人变得意气风发、神采奕奕。
“你别想着自己什么都没有，得想着自己什么都有，有眼睛，有鼻子，有双手，有挑担的肩！你还要什么呢？抬起头来往前走，海阔天空！”
这是一位哲人。这些似乎随意说出的话与酒一起流入了漂儿的血管，与那温热鲜红的血融合在一起，在血管中奔流，像大水冲击堤岸一样，冲击着漂儿那颗时时觉得寒冷萎缩的心脏。
已是深夜。
他们走出酒馆。
他们睡觉的地方是一座大楼的檐下。
凉气袭人的夜晚，无处归宿，这是很容易让人伤感的。街是空寂的。小城似乎完全没有意识到这两个流浪者的存在而已经自顾自地睡去了。只有无神的路灯在远处向他们洒来微弱的光。
漂儿凄凄惶惶地张望着。
拉手风琴的人似乎很能体会漂儿的心情，用胳膊轻轻地温暖地搂了他一下：“睡在我脚下。”他铺开席子，放下被子，“一样地睡觉。”
漂儿很拘谨地脱掉衣服，钻到被窝里。
拉手风琴的人披着衣服坐在被窝里，朝苍茫的夜空望，似乎那深处蕴含着什么他所期待向往的东西。
漂儿从未有过这种感觉。天就在他的上面，黑色的，极深邃。风在他的肌肤上似有似无地掠过。夜是那么的苍凉。此时的夜，似乎在无声地向人们诉说许多深刻的道理。寥落的星辰，苍茫的夜色，凉丝丝的空气，触动着人的情感，也触动着人的理智，让人往深处去体味生活和人生。在漂儿这种年纪，对一切都是模糊的，但，他确实在一秒一秒地走入真正的生活和人生，虽然他不知道。
不远处的高楼上还有一家人尚未歇息。橙色的窗帘，明亮而温和。无边的黑暗中就只有这一方窗帘。它映衬得这小城的深夜更是寂寞，甚至是凄凉。
拉手风琴的给漂儿掖好被子：“我们大家都是在生活。活着不在乎是在大楼里，还是在人檐下。关键的关键在于，你总要记住自己是个人！”他平静地拉响了手风琴。那是一首微微忧伤但总给人宁静、纯洁和安详的小夜曲。这声音从大楼的阴影中慢慢地进入了夜的胸膛。
漂儿渐渐睡去。
这是他出生以来第一次露宿。
三
大水不肯退去。
它很阴险地往上爬着，几乎就要爬上大堤漫上岸来了。它像困兽一般闹腾着，张牙舞爪，气哼哼泛着白沫，一副腌臜样子。
小城真正的绝路了。
漂儿很发愁：“这样耽搁，哪儿来的钱呢？”
“虽是个小城，总有手风琴好修的。”拉手风琴的人泰然一笑，“走！”便用洪亮的嗓音朝这小城信心十足地吆喝起来，“修理手风琴——！”
走过一条条街，穿过一条条巷子。拉手风琴的人真是副好嗓子。对于这一点，他本人也已经意识到。他似乎并不在乎有无手风琴好修，吆喝本身就很有意义。这声音给这绝路的小城以一种生命的冲动，小城仿佛一下变得生机勃勃。他有时干脆站住，双手叉腰，朝高空呐喊着。
漂儿跟着他，没有一丝忧愁，有的只是快乐和希望。
“我家手风琴坏了。”一个小孩跑过来，并领着他们到他家去。
但小孩父亲却拉回孩子关上门：“不修不修。”
拉手风琴的人并不走，弯起手指，很有礼貌地叩响了门。
小孩的父亲探出脑袋：“说了，不修嘛。”
“咣当”关上门。
“走吧。”漂儿失望地说。
拉手风琴的人无可奈何，只好走开。可是没走几步又折回去，固执地再一次将门敲响。
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